viernes, 31 de octubre de 2014

Cualquier día

Cualquier día te levantas  y el café contiene versos de una profecía.  O te vas al Dia y te dictan un poema las manzanas podridas que no consiguen engañar al consumidor. 
Sin buscarlo te tropiezas con la baldosa movida, se te caen los ojos al charco, te aletea atrevida en la oreja una paloma.
Chica, y otros dias (de esos que no vives sino buscas. No comes.  Buscas. No escuchas. Buscas) no encuentras nada entre la tinta, tus dedos hablan de basura, la misma basura, los mismos souvenires que diogenes mantiene intactos en el estercolero del corazón.
Y venga borrones. 
Borrones, borrones, borrones viejos sin cuenta nueva.
O mas errores de esos que al final se tendrán en cuenta, ya verás que sí.



Cualquier día voy y lo borro todo 

jueves, 30 de octubre de 2014

Prólogo

"Un prólogo (del griego πρόλογος prologos, de pro: ‘antes y hacia’ (en favor de), y lógos: ‘palabra, discurso’) es el texto o parte situado al principio de una obra, entre los documentos llamados preliminares, que sirven a su autor para justificar el haberla compuesto y al lector para orientarse en la lectura o disfrute de la misma."  Fuente:  LA WIKIPEDIA

A grandes rasgos un prólogo es lo que va delante.  

¿Cómo se llama lo que va detrás?  Epílogo?

"El epílogo, la parte final de un discurso o ensayo en la que se resume o sintetizan los argumentos y conclusiones fundamentales".  Fuente:  LA WIKIPEDIA.

Algunas cosas no necesitan justificaciones, algunos versos no son orientativos, algunos favores no te favorecen nada, como el maquillaje mal puesto que evidencia tus arrugas.  Soy más de entrar por la puerta de atrás y que si acaso me delate algún ruido, carraspeo inesperado o zapatillas indiscretas.  A veces voy de puntillas y con la mano rozo algo, lo tiro, lo cojo y se me vuelve a resbalar.  
Así que lo dicho.  Quiero un trasero bien grande y bien bonito.  Algunos me entenderán.  Otros u otras están a punto de entenderme.

miércoles, 29 de octubre de 2014

Culpa


La culpa llega sobre una escoba y en la hora bruja encorva tu nariz. La culpa nunca pide el indulto ni se quita el sombrero ni te dice jamás  

"duerme niña duerme
la luna te mira
tu mare te quiere"









Tú no tienes la culpa mi amol que el mundo sea tan feo
Échame a mí la culpa de lo que pasa
Mea culpa
¿Fuiste tú el culpable o lo fui yo?
Por tu culpa culpita yo tengo negro negrito mi corazón

martes, 28 de octubre de 2014

Madejas 1 - Otoño 0

Hoy no se sabe si llueve o no llueve, si tienes hambre o no tienes hambre, si has despertado o forma parte todo del mismo sueño. El sueño que tengo a estas horas, y sólo se sabe que ya es otoño, los dedos estan fríos y hay tristeza en el aire, que ésta sí que es tristeza.
El que escribe finge, 
el que ama finge, 
el que ríe, ríe de lo que se calla?
Y es otoño por fin sobre las aceras, y dame el brebaje de las castañas que no sacarás del fuego.  Y quema el terciopelo del otoño, arde la espesura 
abierta de ramas dentro de una mujer. 
Trepa el musgo por la escoba, trepan
los versos a borbotones, trepan
poemas que no se acaban
nunca
nunca 
porque ahora estamos viviendo
poemas interminables.

 
Comeremos madejas hoy y será menos otoño.




domingo, 26 de octubre de 2014

El Clan de las Bosnias

Poesia_el_clan_de_las_bosnias_Franco_Deterior_Santiago_Melendez


Hace un tiempecillo que venimos experimentando.  Venga un verso tú y otro yo, y ahora un poema del Barrio de la Limonada, y ahí va otro de las Hermanas del Hambre. Un no parar poetil, vamos.
Todo ésto ha ido evolucionando en sentido favorable hasta una cosa que se llama El Clan de las Bosnias.
El Clan de las Bosnias está formado por exiliadas llegadas directamente de los Balcanes. Tres mujeres con la mano larga y el corazón dividido que se han propuesto arrugar el tuyo. Si las escuchas las vas a querer.
El Clan de las Bosnias son Charo de la Varga, David Gimenez y Elisa Berna, que anoche se subieron al escenario en el 20 Aniversario del Parque Delicias en una Noche de Juglares presentada por Luis Felipe Alegre y a la que pusieron ritmo Franco Deterioro y Santiago Menléndez.
Como somos así de esta manera, no hay documento gráfico que corrobore nuestro robo. Ni fotos, ni vídeos, ni ná. Pero igual repetimos hazaña, tenemos que dar el golpe, el golpetazo, el braguetazo que nos catapulte al paseo de la fama.  Sísísí, ahí las billeteras son muy golosas.

lunes, 20 de octubre de 2014

El lector bosnio

Nunca he tenido un lector bosnio.
 
Lo sé porque me lo dice el apartado de Estadísticas en el panel de control desde el que controlo con precisión de relojero este pequeño mundo.

Nunca he tenido un lector bosnio y jamás nadie me bailó
bajo el atardecer de las montañas la danza del Horo-Kolo.
Voy a ponerme una mantilla verde (quizá el próximo sábado)
que me compré en La Habana pero que huele a monte,
a mercado, a muchas de aquellas cosas que se perdieron
y que repiten los unos y también los otros
(repetir es no-ir-muriendo)
Me la pondré en el cuello si el clan me lo permite
por si se queda huérfana de guerra la palabra.
No pase frío, 
no pase frío mi niña.
Todas las bosnias se me congelan TODAS:
no soportan el mundo tras la frontera.

Poema aragobosnio
para el lector bosnio
que nunca tuve.

sábado, 18 de octubre de 2014

El artículo

Tengo dos clases de amigos y conocidos: los del pueblo y los de fuera del pueblo. 
Da igual que tu madre haya sudado tinta para intentar borrar de tu mente y tu lengua esa ancestral costumbre, porque los del pueblo seguirán siendo la silvi, la teresa o el manolo, todo eso si es que no tienen mote por el cual sustituirlo o con el que acompañarlo.
Cuando llegas a la cuidad te da como palo. Ese acostumbrarse al nuevo ruido de una forma acomplejada te hace nombrar a tus conocidos de otra forma. Así hablamos de isabel, José o mari carmen. Y tu madre se dice para los adentros "misión cumplida".
Pero no. En tus círculos privados lo dices con todas las letras y to junto: LASILVI LATERESA ELMANOLO y siempre lo diras subidú subidà y siempre lo dirás! !!!!
Si además tu familia catalana te llama natural y espontáneamente la eli... como vas a pretender que me se olvideeeeee

lunes, 13 de octubre de 2014

Conchinchina


La CONCHINCHINA es una revista/proyecto muy cartonero que me contó la Andrea*, una de las integrantes de la exclusivísima Generación Madejas, hace ya bastantes meses. La mejor definición de la Conchinchina no te la voy a dar yo porque para eso se explica requetebién en la Editorial:


En el número 1 (va a haber un montón más) por orden de aparición estamos de aquí, de allá o de todas partes los siguientes:  David Mayor, Grassa Toro, Diego Fermín, Gonzalo Ledesma, Jorge Canese, Flora López, Andrea Alonso, Roberto Toledo, María Laura Blanco, Virginie Laidin, Diego Vdovichenko, Julieta Blanco, Ricardo Piña, Elisa Berna, Valentina Rata Zelaya, Milagros Pico, Guillame Lussarévian, Cristino Bogado, Gustavo Wojciechowski (Maca), Victor Guiu, Nicolás Sánchez, David Liquen, Julián González y Les Détapisseurs.

Escribí Tres Poemas Pequeños de Panas a modo de cruda reflexión sobre poemas, poetas y estilos de vida poetarios.  Son unos temas que a mi pana y a mí nos gusta abordar, desgranar, desmigajar para llegar siempre a parecidas conclusiones.  
Hasta aquí media verdad, porque el primer pequeño poema de los Tres Poemas Pequeños de Panas lo escribí en contestación a otro pequeño poema de mi pana en el facebook.  Básicamente fue la raíz posteriormente modificada y los tres en su conjunto iban a ser una especie de sorpresa que no fue.  
No fue porque en uno de mis ataques de histeria antes de un slam, decidí que los leería esa noche durante mis largos 3 minutos de combate.
Hoy os dejo con el primero pues: POÉTICA DE BROTHERS


Quería escribir algo más sobre CONCHINCHINA, pero han empezao con lo de los fuegos artificales fin de fiestas y me he quedado en blanco.  Mañana más!

*Otro día tendré que explicar el uso del artículo la/el acompañando a un nombre propio.  Es una historia entrañable.

Otras

atrapasueños_atrapasuenos


No me temo tanto a mí
como a todas las que se enamoran
cada noche de un hombre malo
que las besa en sueños maravillosamente.

Por la mañana escuchan canciones
preguntándose
hasta donde llegó la madrugada
o la lengua en sus gargantas
cortándose al rato de un tajo
la vida por un lapso de tiempo

Esas de los autobuses
que creen todavía que atraviesan
mientras son cruelmente atravesadas
sin mirar al anciano de al lado
pero viendo corazones en las grietas
encharcadas de los adoquines.

Se arrastran asfixiadas por el aire
y les vale cualquier tapia, balcón o barandales
“las barandillas del puente
se menean cuando paso”
les valen para estrellarse o lanzarse o no
porque en el último momento les pidieron
un abrazo quizá e inventaron
la nana que duerme a los insomnes
la nana que emplean los demás.

jueves, 9 de octubre de 2014

Teresa

He leído que en el mundo occidental, ya sabéis,  el bueno, la cifra de "salvados" es del 40%, 4 de cada 10.  En África es de 1 de cada 10.  El otro día vi que la gente tenía esperanzas sobre la suerte de la auxiliar infectada y qué quereis que os diga, me animó bastante pensar que había posibilidades de que esta víctima de nuestro vergonzoso y vergonzante gobierno se salvase.  
Hoy ya no lo tengo tan claro, verdad?  He leído tanto sobre el ebola estos días que soy incapaz de escribir nada de mi propia cosecha. "África nos estallará en la cara" es una de esas frases que vuelan por ahí y que tiene lo mismo de dinamita que de cuenta atrás.   Supongo que ese continente ha estado siempre para expoliarse a disposición del hermanito gordo y codicioso y no deberíamos de extrañarnos tanto de las cosas rarunas y salvajes que ocurren por allí.  Si rascamos un poco sobre la historia siempre hay una mano blanca en el origen o muy cerca.
Pero no era de eso de lo que quería yo hablar.  Yo quería decirle a Teresa que no sé si cometió algun tipo de negligencia al quitarse el trajecito nivel de seguridad 2 cuando debía ser de 4, que no sé si ha hecho un master o no sobre protocolos en caso de crisis chungas como ésta y que no sé si mintió a los médicos, a la madre que los alumbró a todos o se durmió durante los 15 minutos que duró el cursillo de formación.  
Yo quería decirle a teresa que deseo con todas mis ganas y fuerzas y todo que sobreviva, que sea una de esos 4 que se salvan en el mundo bueno, y que siento muchisimo que todo ésto haya ido a pasar en el país con mas tontolabas del universo por metro cuadrado.  Que el tipejo ese que sale en la tele me provoca náuseas, Teresa.  Que no le creeré en la vida por mucha porquería que suelte por la boca culpabilizandote de todo. Teresa,  que no van a dimitir, que amo a tu perro, que amo a Paciencia que sigue allí de donde otros no debieron salir nunca, al pie del cañón,  que amo a todos los que creyeron alguna vez que este pais estaba a la altura de las expectativas y pagan las deudas de otros y están frustrados y se sienten estafados y van a urgencias.  Que la Mato se ha vuelto a la playa, que no he oído al presidente,  que el marido de la Oriol tiene que ver con la gürtel, que odio las gafas de buzo, que no les votaré nunca.

Quería decirte que estaba intentando escribirte un poema. De esos malos míos que los recito muy bien, aunque solo eso fuera. Pero que hoy no puedo,  Teresa.

miércoles, 8 de octubre de 2014

43 luciérnagas


mexico_guerrero
Imanen tomada AQUÍ


Oh oh la noche más larga está por venir
las luciérnagas del cerro, doñita, las luciérnagas
han  aprendido a cantar
y hay que arrancarles la lengua.
Han aprendido a mirar de frente
a los perros que no son perros.
Ves que no tienen rabo los pinches perros?
La noche más larga está por llegar
y cabalgan tus hijos descabezados.
Los guerreros del cerro, doñita, los guerreros
vuelan con plumas despeinadas,
las tortillas se queman en el comal,
y alguien ha abierto la fosa.
Algo común en estos días
lo de abrir la fosa y respirarse
miedo, muerte, madera...
las luciérnagas del cerro doñita
se van fundiendo.

Al menos, escribánles poemas.

martes, 7 de octubre de 2014

Ha vuelto y he resucitado

He encontrado mi mp3 despues de 4 dias de desolación.
Ahora estoy de subidón subidón, no intentéis frenarme.  No importa na, si vivo la vida o la atravieso o la relamo o paso a la pata coja.
He encontrado al camello, al portador de los estupefacientes y todo vuelve a ser bonito en el país de las maravillas.
No sé qué dicen del ebola por ahi. Yo sigo a pies juntillas mi protocolo de felicidad suprema lejos del dolor lejos muy lejos de la tristeza.  Llevo unas sábanas alrededor del cuerpo mientras pateo la ciudad y un cartelito de no molestar, altamente contagiosa.

MP3

Desde que he perdido mi mp3 no tengo ganas de hacer prácticamente nada que implique un traslado a pié superior a 10 minutos.  Mis idas y venidas del trabajo son mas duras, sí, todavia más, y qué os voy a contar de los viajes en bus.

Todo ésto me ha hecho reflexionar sobre lo absolutamente vacía que debe estar mi vida, hasta el punto de que quizá simplemente estoy atravesándola sin apenas vivirla, sin pillarle el sabor, sin manosearla.  El acto de atravesar me resulta además tan jevi que por lo visto necesito drogas para sobrellevarlo.  Para sobrevivirlo.

Mi mp3 era el recipiente portador de drogaina, el provocador de sueños,  el estimulador de paisajes paralelos que aligeran el presente asfalto.  Sin él sufro un mono constante de fantasías,  mis casi mil elisas lloran al unísono.  Van a escaparse de mí y no estoy segura de querer quedarme a solas por mucho tiempo conmigo  como compañía.

viernes, 3 de octubre de 2014

Jordi Hurtado

Da igual la fecha de vuestro nacimiento.  Él os acompaña desde que visteis la primera luz de este mundo.  Siempre ha estado ahí, para lo bueno y lo malo, en la salud y en la enfermedad, en vuestras tediosas sobremesas exhibiendo irrespetuoso la tersura de su piel.
Ayer la Niki me contó que Jordi Hurtado fue en algún momento la voz de Epi.  Todavía me estoy recuperando, encajando cada pieza de este rompecabezas cósmico que mucho tiene que ver con la inmortalidad.
Como reflexión:  qué tipo de semillas antiguas consume Jordi Hurtado?


jueves, 2 de octubre de 2014

Dreams muy locos

"Toda mi vida está cambiando cada día
de muchas maneras.
En todos mis sueños
nada es lo que parece."
Dreams - The Cranberries

Tengo sueños muy locos. Hace unos días hablaba con mi madre de esos sueños raros, las pesadillas que se repiten, como que te persiga un toro y se te meta en casa, o mis sueños premonitorios con la muerte de Barry White  Mi madre comenta ¿Qué querrán decir esas cosas?  Y yo le digo que nada, que los sueños sueños son y tienen más que ver con sugestiones y movidas varias que con las artes adivinatorias.

Ayer tuve un dream dream dream muy loco.  Estaba con el brodel en un banco de sentarse (no pidiendo cash) no sé de qué hablábamos ni nada pero todo parecía tranquilo.
Entonces llegaba una conocida.  Yo la miraba y estaba tan rara.  Se había engordado como 20 kilos, y lloraba mucho. No recuerdo que le pasaba, pero lloraba y lloraba y poco a poco el sueño me ha ido dejando un desasosiego que no se me quita.
Y eso que enseguida llegaba una poeta de movimientos armónicos y nos traía dos litros, uno de cerveza y otro de vino (seguro que era rosado), como si nos fuésemos de botellón.  

En fin, sueños inquietantes.  Luego alguien me contó una cosa, y me dejó aún peor...




miércoles, 1 de octubre de 2014

El lector sueco


Sweden_Suecia
Visto AQUÍ

Mi lector sueco no es cualquier sueco.
Es hippie y ha derretido
los icebergs escondidos en su mirada azul.
El lector sueco lleva una mochila
llena de acordes y mandarinas
llena de sures y casas blanqueadas
Se lo tiende todo junto a la hoguera
que quema los bosques de la noche sueca
Mira la luna, llora
y entona una rumba catalana.
Es raro mi lector sueco.
No sé. 
Hay algo en él que desconcierta...